Primavera armada

Viene este viento

lleno de peligro y dulce

como un sueño,

otro afluente de la muerte,

pero sin luz final, súbita, pura,

con codicia,

con furia intacta.

Viene de nuevo el viento

y comienza el asedio.

Un agua me rodeaba,

perdurable y tranquila,

un agua como un muro.

De pronto este violento

plumaje sacudido,

este aniego de olores,

de desprendidos pétalos,

en fin, de primavera,

me ha alcanzado.

Pero sé que apenas me dé vuelta,

quiera tocar su fresca piel,

ya estará lejos,

ya una menos

irreparable primavera,

dejando de su huida

sólo un polvo de sueños

importuno en las manos.

              Ida Vitale

             (de Palabra dada)